<< En un ataque de sinceridad
diré, que no he sido honesta conmigo misma. He tratado de esculpir tus labios
en otros besos, he errado al buscar copos de nieve en tormentas de arena, me
declaro culpable de intentar rallar mis memorias de diamante con botellas de
cristal.
La conciencia es mala
compañera, arrepentirse es motivo de hacerlo. No hallé razón para intentarlo
una vez más, pero tampoco argumentos sólidos para no hacerlo. La vida es una
teoría que me dio mil ejemplos, pero sólo un camino para resolverla. Si bien
el tiempo ha pasado a ser etéreo, el reloj no ha dejado de recordarme el tiempo
que llevo sola. Es una soledad que me
acompaña siempre, a pesar de verme rodeada de personas que pelean por sacar una
sonrisa a mis labios.
Percibo que el amor es
tan ambiguo como la vida y tan irrepetible como la muerte, no entiende de
sinónimos, ni de intentos frustrados. El amor es o no es. Y esta dualidad es
extrapolable a las personas que lo padecen; yo fui, tú no. Es como el cuento
eterno que escucho antes de irme a dormir. No sé por qué sigo empeñada en buscar
un final feliz, cuando ni siquiera hubo un principio. Fue un espejismo, en la
balanza pesaban más las intenciones que la realidad, fue un pellizco pícaro del
destino. Y entre el antes y el después me perdí a mí misma, el rumbo de aquella
historia lo llevabas tú al timón de mis latidos.
Soy consciente de que
ya no duele, pero al pasar la mano sobre mi pecho, aún lo noto áspero, y mis
venas aún andan de resaca. Y si me molesta la lluvia no es por mojarme, es
porque no veo el sol. Si no sonrío es porque no me apetece, si miro con
desprecio el 14 de febrero y las rosas me hacen cosquillas es porque no tengo
ganas de amar. >>
Esta es la carta que jamás leerás, la carta por la que no derramarás ni una sola lágrima y la que nunca, nunca, te obligará a esperar de madrugada a que la última estrella del cielo deje de brillar al salir el sol.
Porque mi pluma no empuñará en la vida estas palabras, porque entre cada letra que las forma, se esconde una mentira.
Ewinor
